Для тех, кто верит

Я никогда не умел писать письма. Те, что в конвертах – не электронные, не по работе. Личные. Нет, ну правда, не умел и не умею. Хотя всегда было кому писать – мама, любимая девушка, друг, волею судьбы заброшенный в какой-то дальний военный гарнизон…

И парадокс ведь – все они этих писем действительно ждали, а быть может и ждут до сих пор. И не было человека более обиженного, чем человек, не получивший твоего письма в те сроки, которые он сам себе наметил. И не бывает человека более радостного, чем человек, получивший твое письмо раньше намеченных сроков…

А я не умел и не умею. Мои письма выходят корявыми в самом прямом понимании этого слова. Если от моей писанины страдает тетрадный лист, то это еще полбеды для читающего, – лист хотя бы расчерчен и разлинеян – он словно бы выравнивает мои каракули, делая их похожими на текст. А если я пишу на альбомном листе… Охх… Эхх.

И еще ведь нужно как-то заранее структурировать всё написанное, продумать. На «живом» листе ведь не сотрешь, а если что-то перечеркнешь, то придется заново… А это для меня смерти подобно – творческой смерти мысли, которую хотел донести.

Помню свое самое ёмкое и содержательное письмо. Было это более 15 лет назад. Тогда по центральному телеканалу во время передачи «Поле чудес» в преддверии новогодних праздников Леонид Аркадьевич Якубович сказал что-то вроде: «Пишите мне письма. Загадывайте желания. И у кого-то эти желания обязательно исполнятся». И я, как, наверное, и миллионы детей того времени, конечно написал. А написал я следующее: «Уважаемый Леонид Аркадьевич! Пишет Вам Яша Максимов из поселка Смирных. Это на Сахалине. Мне хочется мира во всем Мире. Ну а если нет – то пришлите мне свой автограф».

Наконец наступает этот новогодний выпуск «Поля чудес». В кадре – гора (нет, не гора - горища) писем. На исполнение желаний могут рассчитывать авторы лишь трех из них.

И вот рука Леонида Аркадьевича увязает в пучине макулатуры в первый раз – «и приходит невод с тиною морскою» (чье-то желание исполнено). И вот рука пропадает из виду второй раз, возвращаясь с заветным прямоугольничком. Кому-то вновь счастье – но не моему Миру и не мне. И вот в третий раз ныряет десница судьбы в океан просьб, и тянется оттуда конверт такой же расцветки как и отправленный мною, и марка на нем, клянусь, такая же синенькая в правом верхнем углу, как и марка, купленная мамой, бережно обслюнявленная и наклеенная вашим покорным слугой… И я замираю… И капелька пота бежит по лбу… И… Неа, опять не я.

Так вот и до сих пор – ни автографа Якубовича, ни мира во всем Мире.

Вчера по пути домой купил себе конверт. Ай, думаю, чего там Леонид Аркадьевич… Напишу-ка я самому! Не, не В.В.П. и не Д.А.М…. Ага, угадали, Деду Морозу. Просто двоим упомянутым я уже писал, и желания мои вобщем-то осуществлялись. Вот только мороки и головняка эти желания (а точнее пожелания некоторым государственным структурам лучше работать) доставили мне гораздо больше, чем радости от созерцания трудов чиновничьего аппарата. А Деду Морозу я еще не писал. Ни разу. Да, бывает и такое. Под подушкой желаемое загадывал, у Зайчика игрушечного шепотом просил, даже пробовал ночевать под ёлкой. А писем главному отечественному волшебнику так и не написал.

И вот сижу я в комнате перед современным компьютером, выключаю звук на современном телефоне, отсоединяю от сети не менее современный телевизор, беру в руку шариковую ручку (о боже чего сейчас будет), и делаю первую загагулину на альбомном листе. Он не расчерчен и не разлинеян. Беда тому, кто будет это читать… Охх… Эхх… Жена на миг замирает в дверном проеме. Она не понимает сути моих манипуляций. Мне даже показалось на миг, что глаз ее чуть-чуть дергается. Делаю серьезное выражение лица, многозначительно даю понять, что хочу остаться один. И вот оно передо мною… белоснежное поле бумажного листа, и я пишу…

«Здравствуй, Дедушка! Не знаю, помнишь ты меня или нет, ведь я никогда не писал тебе. Зовут меня Яша. Не буду говорить сколько мне лет, а то вдруг ты еще подумаешь, что я всилу возраста и сам могу исполнить все свои желания… Просто считай, что я – один из многих, кто в тебя верит. Верит в то, что ты существуешь и в то, что твои способности безграничны.

А ты знаешь, я ведь тебя помню. Ты приходил к нам как-то давным-давно. Шуба твоя пахла морозом и свежевыпавшим снегом. Ну, сколько у тебя было таких как я в тот день – миллионы, миллиарды? Но, думаю, я крепче всех стоял на табуретке и мне хочется верить, что моя «В лесу родилась елочка…» звучала громче и заливистее.

Почему ты больше не приходишь? Я ведь скучаю. Я ведь так хочу о многом тебе рассказать. Я так хочу, чтобы ты попробовал мамино заливное… Весь Новый год стОит одного лишь только маминого заливного, Дедушка… Но это всё при встрече, не отвлекаю тебя более от прочтения писем мальчишек и девчонок, перехожу к главному.

Подари мне… Нет, не так (зачеркиваю). Подари нам мир. Мир в душе и мир на улицах. Подари нашим мамам и папам, бабушкам и дедушкам, братьям и сестрам… здоровье. Подари нам желание творить и создавать. Каждый день. Каждую секунду. Не за себя прошу, за всех нас – подари нам понимание драгоценности жизни, ее уникальности и единственности. Подари нам ощущение важности каждого прожитого дня, дай нам понять, что от нас и наших поступков многое зависит в этой жизни.

У меня сейчас стойкое ощущение, что я обращаюсь не к тебе, а к богу… А кто его знает… У каждого свой бог…

Да, и вот еще что… Когда часы пробьют 12, я представлю, что за нашим праздничным столом сидят все самые близкие и родные люди, все наши друзья и товарищи, даже те, кого давно рядом нет. И все мы вместе поднимем бокалы в честь этого дня воссоединения и добра. Я прошу тебя, если ты в этот миг будешь рядом, дай нам знать… Ты ж всё таки обязан попробовать мамино заливное!».

Ну вот. Вроде бы и не слишком коряво получилось. Зря переживал… Сложил этот листок вдвое, положил в конверт, запечатал. На конверте надпись: «162340, Россия, Вологодская область, город Великий Устюг, дом Деда Мороза». Оставляю без обратного адреса, чтобы (если все таки вдруг желания исполнятся) эти желания исполнились не у меня. У всех. У всех, кто еще хотя бы чуточку верит в чудо.

Завтра, в канун самого любимого мною праздника, брошу письмо в почтовый ящик. Может быть, дойдёт…

С праздником, друзья! Ценю каждое мгновение общения с Вами! Не бойтесь временами казаться детьми и писать добрые письма. С Новым годом!