Лоскутки нашей памяти

В воскресенье мы побывали в музее... в музее памяти нашей любимой артистки Чехов-центра Любови Овсянниковой.

Притулились в углу маленькой комнатки  бабушкины валенки, висит мамин ватник с полушалком,  стоят неказистые крашеные табуреты и лавка, столик, покрытый белоснежной вязаной скатертью - вот он немудреный быт деревенских жителей. Укутались стены в нарядные платки, и льется из окон "домика в три окна" свет... свет нашей памяти, который согревает нас своим теплом. Мелькают на экране фотографии былых лет… застыли мгновения жизни в этих черно-белых лоскутках, но все краски этих мгновений хранятся, не тускнея от времени,  в нашей памяти...

Идя на этот спектакль, я и не подозревала, что все, о чем будет рассказывать Любовь Овсянникова настолько созвучно и дорого моей душе. Трогательным образом переплелись здесь эпизоды из жизни артистки и жизни  предыдущих поколений ее семьи с отрывками из рассказов писателей, воспевающих деревню, знакомыми и родными каждому из нас песнями, стихами...

Это был спектакль и обо мне...И о моем детстве, и о моей деревне, притаившейся в псковской глуши, куда я хоть и приезжала только на летние каникулы, но уже тогда считала это место более родным, чем остров, на котором родилась и живу.

Почему я так чувствовала и чувствую? Почему меня так тянет в эти места, где уже нет ни дома, который строил прадед, ни сада, который он сажал, ни соседней деревни..ничего нет..и не будет... Дуб  трехсотлетний вот только  и уцелел...Молния, ударившая ему в самое сердце не убила, а лишь сильно покалечила...недолго ему осталось греть свою старую, покрытую мхом кожу под ласковыми лучами солнца, недолго качать птиц на своих усталых, потрескавшихся от жизненных невзгод руках...                                             Ах, если б он мог говорить, то не пришлось бы по кусочкам собирать полотно памяти о наших предках...

Да, этот спектакль и обо мне.. Я тоже любила книги о деревне и 12-летней девчонкой, забравшись на  стог сена,   читала рассказы Шукшина и слушала радиоспектакли по приемнику, забывая следить за вверенным мне деревенским стадом мычащих и блеющих животинок.                                   И в нашем доме стояли в углах почерневшие от времени иконки со скорбными ликами, украшенные сухоцветами и зажигалась лампадка на праздники, пеклись пироги в русской печке, завывал сепаратор, и на дверях таинственно и пугающе белели меловые кресты...

Вместе с Вами, Любовь Алексеевна, я еще раз собрала все лоскутки своей памяти в единое полотно, в котором, увы, так много уже невосполнимых кусочков...

Невидимые нити памяти снова и снова тянут меня в эти места, и я обязательно приеду...приеду просто для того, чтобы вдохнуть ЭТОТ воздух и услышать ЭТИХ жаворонков, посмотреть на ЭТИ огромные ели и сосны, обнять ЭТОТ старый дуб, который знает и помнит ВСЁ, и может  быть рассказывает нам  историю  жизни наших  дедов и прадедов на своем языке трепещущих листочков, но нам этот язык недоступен.

Спектакль начинается с пронзительного отрывка из рассказа о маминых снах В.Шукшина. Странную вещь играет с нами наша память...удивительным образом, во сне во время тяжелой болезни, вспоминает она о данном ею, умирающим от скарлатины племянницам, обещании  смастерить кукол...Выздоровев, она исполняет свое обещание, подарив радость соседским девчонкам, которые возможно запомнят этот эпизод своего детства навсегда, ведь в их жизни не так уж и много таких чудесных сюрпризов...

Нам тоже подарили куколку в конце спектакля, закрепив в осязаемом, лоскуток памяти о встрече с замечательной артисткой, очень душевным человеком - Любовью Овсянниковой...  

Спасибо, Любовь Алексеевна, за то, что  позволили  прикоснуться к лоскуткам вашей памяти и переворошить свои,  многие из которых  оказались  сотканными  из тех же нитей, что и ваши...

Галерея

показать все фотографии

8